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Geist [Fantasmas del pasado]

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Geist [Fantasmas del pasado]

Mensaje por Geist el Vie Feb 21, 2014 12:21 am

GEIST

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Mita Do by Sifar on Grooveshark
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#Nombre completo: Kiran Ananda.
#Apodo o nombre como es conocido: "Geist", "Ghost", "Campeón" hace tan sólo algunos meses.
#Fecha de nacimiento: 21 de Julio.
#Edad: 27 años llenos de fuerza, violencia y desafío... junto a algunos secretos.
#Inclinación Sexual: "Hetero con preferencia por el sexo anal". Reprimido.
#Grupo: Civil.
#Rango/oficio: Ex-boxeador de renombre. Luchador clandestino. Segurata en el Bebop.
#Arma identificativa: La precisión exacta y la velocidad de sus puños.

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#Descripción física:  Piel cetrina que llama la atención desde el primer golpe de vista. Aceitunada y tersa, acerada sobre los rasgos firmes y fibrosos de todo su cuerpo, cincelado ejercicio a ejercicio, golpe a golpe. Kiran posee una de esas bellezas raciales obvias, que niega la sobriedad de Steinburg y la fría sangre alemana.

Incluso sus facciones delatan la mezcla que lleva en la sangre. Esas raíces hindúes mezcladas con británica elegancia se escapan pincelada a pincelada dibujando su rostro, exotismo conservador y recio. Detalles que perfilan su semblante evocando el calor y la arena, ese verano ausente y que uno añora. Como el fulgor de su mirada intensa y avellana de ojos vivos y grandes, cálidos y seguros. El puente en su nariz, más ancho y llamativo. La línea en su mandíbula, afilada, con esa delgadez que habla del Ganges y del Indo a pesar de los músculos duros, de la alimentación proteica y del entrenamiento.
En cambio, su cabello pretende desmentir el sol y la pasión con ese tono blanco, albino. El color de sus miedos siendo un niño tiñendo para siempre su recuerdo. La prensa y sus tutores cuentan que con 3 años las llamas devoraron la casa de sus padres. Desde entonces, Kiran fue sólo un huérfano lleno de pesadillas. Y ese "fantasma" blanco que siempre ha sido un sobrenombre. Ahora, corean a "Geist" en alemán, muy lejos de los ring que le vieron batirse y conocer victoria tras victoria.

Muy lejos de la fama y el dinero, pero aún así viril. Soberbio. Con el lenguaje corporal de los depredadores, siempre marcando territorio. Con esa fuerza innata y esa velocidad, felina, en cada gesto. En cada movimiento. Como si cada leve acción fuera amenaza y espectáculo. Advertencia y demostración de macho alfa.

Su complexión es fuerte, de espalda ancha y torso bien marcado al igual que sus brazos y sus piernas nervudas y turgentes, con esos músculos masivos y esos tendones tensos, la forma física que sólo da entrenar. Que sólo da el golpear. El seguir golpeando. El físico de un boxeador que ha alcanzado la fama... para después perderla, en un sólo revés.

Pérdida que ha sembrado esa mueca de hastío ahora prendida entre los labios, finos y estrechos, haciendo de su antigua sonrisa una derrota hiriente, aún masticable, aún dentro de su boca. Entre sus dientes. El gesto adusto de un hombre que lo ha perdido todo, sin excusas. Vencido por la ira. Y por el miedo.

Porque no importa si eres fuerte. No importa lo mucho que resistas, o cuánto sepas encajar. No importa que des dónde más duele. La vida siempre asusta. La vida no se rinde. Y hace que te retires.

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#Descripción psíquica: Voluble y oscilante como todos los cáncer, el carácter de Geist sufre mareas. Contradictorio, su exterior más sociable y su encanto se han visto maltratados por el cambio de "rumbo" en su carrera, y ahora es más bien huraño y hosco, conflictivo. Siempre dispuesto a quedar por encima. A tener siempre la última palabra. A no admitir que se equivoca... ni antes, ni ahora.

Interiormente introvertido y parco, su timidez se une a su propio rechazo y las barreras que forjado día a tras día, noche a noche, negando la atracción que siente desde siempre por los hombres... que considera insana y deplorable, un signo de debilidad y algo que debe no sólo contener sino negar y erradicar del todo de sí mismo.

Una intención que ha puesto a prueba una y mil veces en el ring, cuando al intercambiar golpes también sentía el calor de sus rivales, su sudor y su piel y ese olor masculino que ha aprendido a ignorar tan sólo a medias. Que ha fingido que no llega a afectarle y no le excita. Que no turba su mente o enfatiza su odio y su violencia, como si fuera una llamada, el ritmo del tambor marcando el ritmo.

Luchar se hacía más fácil al sentir el rubor, esa oleada por dentro, el interés naciente entre sus piernas... y todo su propio rechazo. Su miedo. Su asco. Era brutal. Y contundente. Un torbellino de golpes nacidos de la nada, como si siempre fuera personal. Como si el enemigo mereciera su ira y su castigo. Como si todos ellos fueran tan sólo espejos, reflejando sin máscaras ese deseo velado, ansioso, a flor de piel.

Deseo que ha llevado también al dormitorio a pesar de negar sus atracciones... Kiran no es virgen, pero necesita cerrar los ojos y que su compañera de esa noche le de siempre la espalda para sentirse "cómodo" y "a punto". Algo que para él es tan sólo un fetiche y no una muestra clara de sus predilecciones.

Actualmente está lleno de rencor y de autocompasión, sensaciones que se suman a su adicción a las peleas y a la adrenalina y le han llevado de cabeza a los suburbios de Steinburg, ciudad que eligió como último rincón del mundo dónde dejar de ser y desaparecer. Dónde ser, de verdad, un fantasma. La sombra de sí mismo.

Los frutos cosechados son amargos. Está solo. Envuelto en un anonimato que aparenta alejarle del fracaso rumiando sensaciones dolorosas, durmiendo más de lo dormido nunca, expresándose sólo con breves monosílabos, descubriéndose roto en una ciudad gastada y fúnebre.

Ni siquiera la "nueva fama" que ha ganado entre los callejones ha logrado sofocar las ascuas de su resentimiento y esos pequeños aguijones de culpa que gritan que se ha vuelto tan sólo un animal... acorralado. Que no debió seguir hasta que su rival no pudo aguantar más. "Aunque se lo mereciera".

Colérico, de impulsos y reacciones impetuosas, sus brotes nunca avisan. Sólo estallan. La represión tan sólo engendra autocontrol defectuoso, siempre al borde. Un sólo roce, un sólo insulto mal situado o hiriendo fijamente dentro de la "diana" y Geist será tan sólo visceral. Y sin frenos. No esperes un final feliz.

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#Gustos:
# La adrenalina. Esos momentos de agotamiento físico extremo dónde no puedes ni pensar.
# Entrenar. Correr. Golpear el saco. O a otros.

# El boxeo, como arte y como disciplina. Ver combates antiguos. Los modernos le duelen...

# La admiración de otros por su forma de combatir.

# El curry. El picante. Puede que se haya criado en orfanatos pero la sangre prevalece.

# Los aromas intensos. El incienso. Lo exótico. Su antigua casa en Londres olía de un modo especial.

# "Su espacio". Es absolutamente territorial.

# Los retos. Y ganar, por supuesto.

# El sol. El calor. Y la fama, igual de cálida y pasajera.

# Dormir. Sin pesadillas. Sin recuerdos.

# Los adversarios dignos. Los rivales fuertes. Que su cuerpo refleje esa fortaleza no tiene que ver...

# El sexo anal. Con mujeres. Sólo con mujeres...

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#Disgustos:
# Tener que haber dejado el boxeo profesional.

# Los vestuarios públicos.

#
Excitarse al pelear.

# La desnudez de otros hombres. Sus propias sensaciones al respecto.

# Las llamas en sus sueños.

# Recordar los flashes. La sangre derramada sobre la lona azul. Sus guantes, viejos. Que aún conserva.

# Avergonzarse cuando le reconocen como "el antiguo boxeador".

# Las mujeres que creen que puede amarlas. La idea del compromiso.

# El cutre apartamento donde pasa sus noches... en Steinburg.

# Luchar como un cualquiera, entre los callejones.

# Las facturas. Los horarios. "Trabajar dando golpes" como seguridad del Bebop.

# El acento alemán. El alemán en sí, que considera burdo en los sonidos, complicado.

# Que todo el mundo sepa que viene de Inglaterra con unas pocas frases llenas de "british accent".

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#Habilidades:
Es rápido, certero y brutal usando sus dos manos. Los años de duro entrenamiento y esa ira interna, personal, le convierten en un adversario temible con una técnica genial y mucho instinto. Aguanta muy bien el dolor y sabe fingir que el castigo de su adversario no le afecta, jugando con las emociones del rival durante el combate.

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#Debilidades: Posee poco o ningún autocontrol. Puede parecer frío pero sólo es una fachada, en realidad es terriblemente fácil hacerle estallar y perder el norte. Además, "estar reprimido" hace más complicado acostumbrarse a los estímulos y se excita a menudo. Tiene que empezar a entender que ya no hay normas al luchar y que hay armas mucho más peligrosas que sus puños. Las peleas sucias logran sorprenderle a menudo. También se muestra vulnerable ante el alcohol, tras años de abstemia dedicado por entero al deporte.

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#Historia:

Puede que para algunos perder a tu familia a los 3 años sea un comienzo triste. Tal vez debería serlo. Pero Kiran no lo recuerda. Sólo de noche, entre las sábanas, las pesadillas vuelven de vez en cuando empapando en sudor su frente y su memoria. Junto a esos otros sueños, de los que nunca habla. Igual de incómodos. Igual de ardientes. Consumiendo su oxígeno.

Aún así, fue un niño feliz, ajeno a los problemas políticos acontecidos en Europa, creciendo en una Inglaterra interracial que supo ver en él a un campeón futuro y no a un vástago hindú sin parentela. Entrenó desde los 7 años dedicado por entero a su sueño de ser un boxeador profesional. Sin descanso. Sin tregua. Sin perder esa motivación, competitiva, que inyectaba sus puños con toda su fuerza y su determinación.

El pequeño fantasma se dejaba la piel y vivía para ello, entusiasmado. Boxeando no era el niño cohibido y apocado que evitaba las miradas de extraños. El huérfano ojeroso que apenas compartía un par de frases. Con los guantes ceñidos dialogaba con gestos, coordinados. Kiran vibraba, pasional, sin necesidad de palabras.

Siendo desde siempre un mal estudiante poco paciente para "lo mental" centrándose siempre en "lo físico" terminó a duras penas la enseñanza obligatoria, logrando a la precoz edad de 15 años destacar como pugil amateur y empezar a llamar la atención. El boxeador menudo de piel cobre siempre plantaba cara con arrojo. Era un diamante en bruto, dinamita.

Destacando entre muchos otros jóvenes le concedieron una beca y una oportunidad. Habiendo crecido en orfanatos, la idea de acudir a un colegio mayor con otros deportistas cautivó todas sus expectativas, haciendo que se centrara más si cabe... pero impidiendo a su nueva sexualidad adolescente disiparse y no aflorar, incapaz de ignorar las continuas duchas públicas, los vestuarios, y esos otros muchachos, desnudos, que atrapaban sus ojos. Y su mente.

El mundo del boxeo no es para los débiles. Y la cultura del "se el más fuerte y sobrevive, imponte a otros" que se mama y se aprende sin verdaderos referentes familiares, criado como un número más bajo las faldas del sistema, hicieron imposible que Kiran aceptase que le atraían los hombres.

Los boxeadores NO son maricas. Y él era un boxeador, por encima de todo. No podía desear realmente que sus rivales le tocasen. Sentir su piel. Imaginar lo que se sentiría al besar sus labios. Eran ideas equivocadas. Imágenes absurdas en su mente que se esforzaba en retirar golpeando más y más fuerte. Agotándose tras horas de gimnasio. Hasta ya no pensar. No sentir. Sólo estar tan cansado...

Años de esfuerzo, lucha y represión hicieron florecer su poderoso estilo, siempre explosivo y ágil, alcanzando el titulo de los pesos ligeros con sólo 18. Disfrutando de casi una década más de éxitos mientras su cuerpo crecía, su peso aumentaba y pisaba los cuadriláteros "reales", dónde hierven la fama y el dinero, posicionaron su carrera en lo más alto. Kiran "puños de oro", el "fantasma del ring" sólo obtenía victorias.

Sin embargo, todo el ejercicio del mundo no era suficiente para apagar del todo esos otros impulsos. Justo debajo de su piel. En cada uno de sus combates. En cada uno de los descansos, mirando fijamente a ese otro hombre, hambriento de gloria, sangrando, sudando, casi desnudo frente a él.

Kiran perdió los estribos cuando el aspirante a "su" título en el combate más relevante de su vida susurro un "sé cómo me miras" en uno de sus forcejeos contra las cuerdas. No hay una explicación mejor. A veces, las bombas explotan. Están destinadas a explotar.

Los golpes no cesaron incluso cuando Foster, de 25 años, cerró los ojos al recibir el gancho más envenenado de la carrera de Ananda. Tampoco cuando dejó de respirar. Fue necesaria la intervención del árbitro y los sparring para separarle del cuerpo inerte de ese chico, sin vida, asesinado por una verdad.

La verdad en los ojos de Kiran, que se volvió tan sólo odio y negación, hasta empañar la imagen y ver rojos. La sangre que empañaba su rostro fue la última imagen que Kiran viviría sobre la lona. El último recuerdo. Los medios y el comité suavizaron la noticia "por el bien del boxeo", pero él fue descalificado tras haberle arrebatado la vida a su adversario... con tan sólo con sus puños.

No volvería a subir al ring. Nunca volvería a ser un campeón. Pero aún miraría así a los hombres, deseándolos envuelto en un silencio denso y peligroso... dónde no puedes esconderte para siempre.

Pagó las multas necesarias y huyó sin más a la cloaca más oscura y alejada que encontró en la vieja Europa, marchita y culpable como él mismo. Ahora, las calles de Steinburg han aprendido a reconocerle, mientras él aún trata de reconocerlas, incapaz de leer correctamente ni siquiera sus nombres en las placas... en un idioma hostil como el ambiente. Gris y seco.

Ha conseguido uno de esos trabajos, vacíos, a los que optas por "parecerse" a verdaderas vocaciones que te niegan... o la vida te prohíbe. Pero el neón de las pistas y la cola en la puerta sólo consiguen recordarle esos lejanos rings a los que no puede volver... Y en algunos callejones, dónde los hombres sangran a cambio de billetes, algunos ya corean un brusco "Geist", muy gutural para su gusto, acostumbrado al "Ghost" más blando y más inglés. Los golpes, sin embargo, son igual de sordos... vayas dónde vayas.

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#Imagen:
Kiran Ananda:

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Re: Geist [Fantasmas del pasado]

Mensaje por Alcalde Diedrich el Sáb Feb 22, 2014 3:33 pm

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